Foi só alardear aos quatro ventos (aos oito bits)
que a superfície jazia em calmaria
que primavera fez-se inverno novamente
suas folhas e paz varridas.
À espreita, nunca distraída
corre pelas veias e vielas, despida
de calço, de oriente e de sentido
um misto de terçã e vertigem.
Como um bolor que por frestas
entranha-se
e aos poucos emana seus maus ares.
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